Hay un buitre,
Que mira deseando
Lo peor de mi futuro.
Su eterna recompensa,
El pesar.
Y no.
No quiero darle el gusto
De caerme,
O tirarme.
Pero se sabe victorioso,
Porque entre nosotros
El peor es el tiempo,
El cruel en serio.
Una Victoria que no se ganó,
Pero disfrutará seguro.
Esa Victoria,
Mi derrota.
