Ya estarás durmiendo,
Lejos lejos.
Todo el mundo está lejos de donde yo.
Y dormís.
Ese simulacro de muerte,
El apagar la razón.
Los tipos como yo siempre se quedan afuera,
De todos los bailes,
Y las celebraciones cool.
Los tipos como yo,
Los del auto-sabotaje
Los de la borrachera analgésica
Los de la soledad como apéndice.
Un bar como iglesia,
Un trabajo como filosofía.
Y un cuaderno para ir tirando,
Hasta que ya no haga falta.
En algún momento,
Va a ser demasiado tarde.
Para ustedes también.
